Que faisais-je encore à cette heure...

11 heures du soir, il fait froid, je suis sur le pont glacé, au-dessus de l'autoroute.
En regardant vers Paris, je suis au-dessus d'un volcan, fasciné par son fleuve de lave, qui semble couler en s'éloignant de moi, lentement, vers je ne sais quelle plaine ou je ne sais quelle mer. Je pense à la Réunion, à HawaÏ...
Est-ce ainsi que les hommes vivent ?

je regarde vers la province, là où je vais.
Je reçois un fleuve de lumières, mais qui sait pourquoi, me semble aller plus vite, agressif et préssé de rentré chez lui.

Je remonte dans ma voiture, frigorifié, épouvanté, heureux de ne pas être pris dans cette furie, calmé à l'idée de retrouver ma route de campagne.
Les hommes vivent donc ainsi, filant à 130 km/h, vers un monde qui n'est plus le mien, et qui ne m'intéresse pas.